Hilf Patrick

Jemand musste Patrick K. verleumdet haben, denn ohne dass er etwas Böses getan hätte, stand plötzlich ein Fremder vor seiner Tür, blass wie Milchglas und mit einem Hut, der eher eine Andeutung war als ein Kleidungsstück. Der Fremde sagte nichts, sondern überreichte ihm lediglich ein Stück Papier mit der Aufschrift: »Zustellung im Namen des Departements für Unbekannte Aufenthalte.«

Darunter, fast zärtlich gekrakelt, stand: »Lieber Patrick, ich bin jetzt los. Es war Zeit. Hoffe, wir sehen uns irgendwann irgendwo. Dein Wörner.«

Patrick K. ließ sich in den Stuhl fallen, der unter seinem Gewicht ächzte, als wäre ihm die Verantwortung für Wörners Verschwinden aufgebürdet worden. Seit Monaten hatte Wörner von dieser Abreise gesprochen, in seinem zerstreuten, windschiefen Ton: »Ach, ich glaube, ich geh bald los, Patrick. So... einfach. Mal raus. Weg, verstehst du?« Aber auf die Frage »Wohin denn?« hatte er jedes Mal mit den Schultern gezuckt, manchmal auch mit den Augen, selten mit beidem gleichzeitig.

Patrick machte sich Sorgen. Wörner war nicht dafür gemacht, auf sich allein gestellt zu sein. Er vergaß, beim Kochen das Wasser auszuschalten, trug stets einen zerknitterten Stadtplan von Paris bei sich, obwohl er nie dort gewesen war, und verwechselte regelmäßig seine eigenen Schlüssel mit denen von Patrick.

Und nun war er fort.

Die Vorstellung, dass Wörner in irgendeinem fernen Land versuchte, Geld zu wechseln, ohne zu wissen, in welche Währung – oder dass er an einer Grenzkontrolle stand, ohne Ausweis, aber mit einem abgelaufenen Studentenausweis von 2009 – ließ Patrick nicht schlafen. Es war nicht Eifersucht, nicht Neugier, nicht einmal wirklich Sehnsucht. Es war... Sorge. Eine Sorge, die die Form von Liebe trug, auch wenn Patrick das Wort nie aussprach.

Also beschloss er, ihn zu suchen.

Doch schon der erste Versuch, ein Bahnticket zu lösen, scheiterte. Am Schalter fragte die Beamtin: »Zielort?« »Ich weiß es nicht. Mein Freund ist verreist.« »Dann kann ich Ihnen kein Ticket verkaufen. Ohne Ziel kein Weg.«

Er wanderte durch die Stadt. Die Orte, die Wörner geliebt hatte, schienen sich nun zu verändern. Der kleine Buchladen in der Seitenstraße hatte plötzlich keinen Eingang mehr. Das Café mit dem wackligen Tisch, an dem sie stundenlang gesessen hatten, war verschwunden – nur ein leerer Platz blieb, auf dem eine Katze schlief.

Nachts träumte Patrick von Wörner. Immer saß er in einem Zug, der nie hielt, und winkte durch ein beschlagenes Fenster. Doch er sagte nichts. Er lächelte nur, auf diese leicht zerstreute Weise, als hätte er vergessen, was Trennung bedeutet.

In einem Akt, der ihm selbst töricht erschien, begann Patrick, Reisevorbereitungen zu treffen. Nicht in ein bestimmtes Land – vielmehr bereitete er sich auf irgendein Land vor: Er lernte Begrüßungen in acht Sprachen, kaufte einen Rucksack, der zu groß war, und ließ sich impfen gegen Krankheiten, die in Europa längst ausgerottet waren. Jemand riet ihm, mit dem Amt für Verschwundene Ortsangaben zu sprechen.

Dort saß ein müder Beamter mit einem Spinnennetz auf der Schulter. »Wenn Sie nicht wissen, wo Ihr Freund ist, dann müssen Sie dort anfangen, wo er aufgehört hat.« »Und wo wäre das?« »Haben Sie ihm gut zugehört?« »Immer.« »Dann suchen Sie nicht den Ort. Suchen Sie das Gefühl.«

Und so machte sich Patrick auf, mit einem viel zu schweren Rucksack, einem zerknitterten Stadtplan von Paris und einem Brief in der Jackentasche. Er ging nicht in eine Richtung, sondern auf ein Bedürfnis zu. Manchmal fragte er Fremde nach Wörner, doch keiner kannte den Namen. Manchmal glaubte er, ihn am Rand einer Menschenmenge zu sehen, barfuß oder mit einem viel zu dünnen Mantel, immer auf dem Sprung.

Er würde ihn finden. Nicht weil es logisch war. Sondern weil Sorge manchmal einen besseren Kompass abgibt als Gewissheit.

Hilf Patrick bei seiner Suche nach Wörner!